SEM o PÉ do velho e NEM a CABEÇA do novo.

O que apavora é o que impulsiona;
O reflexo que vejo sempre é mais distorcido do que o que o outro vê.
E sempre mais honesto.
Vem de dentro, vem de mim.

O novo assusta e o velho me faz sentar;
Naquela macia cadeira de balanço colorida;
Tão quente e amiga.
A cadeira parou de balançar aos poucos, a costa começou a doer.

Por mais novo que fosse o novo, me recebeu de braços abertos.
Com um chá e um sorriso largo, devagar me convenceu.
Já não parecia tão novo, o novo foi ficando familiar.
Não tão confortável, mas era um desconforto gostoso de estar.

Era como procurar coisas proibidas nas gavetas da infância.
Como burlar uma regra inocente;
Era como encontrar o que estava por detrás daquela porta.
Meu caro amigo, talvez minha distorção não faça sentido, confessei.

Para o seu velho amigo, sempre o fará;
Para o novo que tudo desconhece, te dou a possibilidade de me re-contar.
Falando tudo de novo, essa distorção pode mudar.
Torcer mais, distorcer menos.
Mas nunca, como antes.

Cair da Noite

Cair da noite,

Escuridão tardia,

Na espreita de uma sombra

Para o segredo em fim revelar,

Aguçados, mexidos, imersos.

O conforto do silêncio, quebrado pelo desconcertante desejo.

A beleza desta humanidade mortal tão despida

Arranca-me os tecidos sem os dedos;

A boca, hora cor de carmim, hora branca pela ausência de sangue.

O delírio invadindo meus poros, minha sanidade fugindo pelo suor.

Minhas mãos tateando sem sucesso aquilo que não se pode apalpar.

Tal como a cortesã, que tem em sua carne o templo.

Fui prostituída pelo desejo de ser tua,

Dar-te minha carne como templo.

As figuras do imaginário nunca foram tão ricas e provocativas.

Zombam das limitações convencionais.

Ignoram a carcaça do corpo que se tornou pesada.

Maltratam, machucam, deliciam-se.

Tonta, salivo minha pele, implorando para que a distância se encurte.

Teus olhos atentos procuram em mim os efeitos de tua presença.

Raiar do dia,

Luminosidade vital,

Luz que expõe os resquícios da surdina.

A cortesã junta suas peças do chão, se prepara para a partida a francesa.

Com os passos exaustos, te avalia e sorri.

Encontramos o lugar, onde ninguém desconfia do que temos de mais sujo.

Dentro de ti estou segura.

O quê, não se sabe.

O que não aparece entre uma ou duas taças
Aparece por detrás dos teus olhos temerosos
Queima, queima por dentro.

Os meus versos não alcançam o teu interior
Só alcançam o silêncio.
Sôa como vidro quebrado.

Quando tento medir o tempo, me perco.
Não há medidas, não sei o que há.
Nem se há.

És fiel na tua inconstância
Alternas com a elegância de quem fala sem o som.
Diálogo mudo.

Observo atenta tua meninice
Que me acaricia e me envolve com ternura
Até me adormecer, na palma de tuas mãos.

Amália

Eu era espectadora do meu próprio sofrimento.

Lágrimas secas de lembranças inexistentes.

A dor, não me era familiar.

Como gostaria que fosse.

Dizem que a dor é poética.

Eu a vi patética, pela pirraça de não comparecer;

Eu, que carrego em meu nome o amar das vísceras e a dor de Amélia.

Aquela que era mulher de verdade;

Como sofria Amélia.

Se não fosse esse amor que me sobra;

A dor certamente passaria; nem que fosse ao chá das seis.

Como dói não me doer.

Essa dor sentida se esconde nas entranhas do meu útero.

E lá, se torna muda.

Calando-se sabe até quando.

O amor é de fácil pertencer;

Sofrer cabe as Amélias.

Amar e pedir pra sofrer, só as Amálias o fazem.